Lyrics:

Heute kamen sie vom Mond zur�ck, ein Fallschirm ging nicht auf; der Dollar f�llt, der Dollar steigt, F�hn h�ngt zwischen Bergen. Touristen schleichen, zeigen Sonnenbrand, sitzen beim Kurkonzert, essen Eis, schreiben Karten; unsere M�bel sind noch immer auf dem Speicher, wo geh�rt man hin?

Ferienzeit, L�wezeit, August, nichts f�r mich, diese lahme, l�hmende Ferienzeit...

Man geht spazieren, liest die Zeitung: Tote auf der Autobahn, Tote in Pakistan, ein Flugzeug abgest�rzt, Minister erholen sich; in M�nchen wird Fasching sein, war ein Bankeinbruch, gab es Tote, wird Olympia sein...

Ferienzeit, L�wezeit, August, nichts f�r mich, diese lahme, l�hmende Ferienzeit...

Sie langweilen sich, die acht oder zehn, die an der Seilbahn stehen, langweilen sich und werfen Steine, werfen Steine um M�dchenbeine, um M�dchenkopf, acht oder zehn, die keinen Krieg gesehen, emp�rte Wohlgen�hrte werfen Steine am dritten Morgen des Wassermannjahrtausends, des Zeitalters. Auserw�hlte schreien gegen Berge an, verst�rte Ungeh�rte, die inmitten Luftverschmutzung die Benutzung ebensolcher noch nicht aufgegeben. Der Dollar f�llt, der Dollar steigt, Inflation, Stagflation, man wei� es schon...

Ferienzeit, L�wezeit, August, nichts f�r mich, diese lahme, l�hmende Ferienzeit...

Christina, drei Jahre alt, spielt ihre Platten, da schmiedet der Schmied das Eisen, und Safran macht den Kuchen gelb. Christina, drei Jahre, wird nichts wissen vom Mann im Mond. Jemand wei� aus zuverl�ssiger Quelle, dass die alte Welle von der neuen abgel�st. Man ermahnt und ist dagegen, doch entgegen jeder Sorge ist dies keineswegs verwegen, solang du noch am dritten Morgen des Wassermannzeitalters schl�fst...

Ferienzeit, L�wezeit, August, nichts f�r mich, diese lahme, l�hmende Ferienzeit...

Christina schl�ft in der K�hle der Berge, nicht so fern von der Hitze New Yorks, die �ber kleiner werdendem Meer zu uns kommt; morgen, dritter Morgen des Wassermannjahrtausends, was bringen wir dir, au�er unsrer Ferienzeit?