Lyrics:

Cette rose avait gliss� de
La gerbe qu'un h�ros g�teux
Portait au monument aux Morts.

Comme tous les gens levaient leurs
Yeux pour voir hisser les couleurs,
Je la recueillis sans remords.

Et je repris ma route et m'en allai qu�rir,
Au p'tit bonheur la chance, un corsage � fleurir.
Car c'est une des pir's perversions qui soient
Que de garder une rose par-devers soi.

La premi�re � qui je l'offris
Tourna la t�te avec m�pris,
La deuxi�me s'enfuit et court
Encore en criant 'Au secours! '

Si la troisi�me m'a donn�
Un coup d'ombrelle sur le nez,
La quatri�me, c'est plus m�chant,
Se mit en qu�te d'un agent.

Car, aujourd'hui, c'est saugrenu,
Sans �tre louche, on ne peut pas
Fleurir de belles inconnu's.

On est tomb� bien bas, bien bas...

Et ce pauvre petit bouton
De rose a fleuri le veston
D'un vague chien de commissaire,
Quelle mis�re!
Cette bouteille �tait tomb�'
De la soutane d'un abb�
Sortant de la messe ivre mort.

Une bouteille de vin fin
Mill�sim�, b�ni, divin,
Je la recueillis sans remords.

Et je repris ma route en cherchant, plein d'espoir,
Un brave gosier sec pour m'aider � la boire.
Car c'est une des pir's perversions qui soient
Que de garder du vin b�ni par-devers soi.

Le premier refusa mon verre
En me lorgnant d'un Sil s�v�re,
Le deuxi�me m'a dit, railleur,
De m'en aller cuver ailleurs.

Si le troisi�me, sans retard,
Au nez m'a jet� le nectar,
Le quatri�me, c'est plus m�chant,
Se mit en qu�te, d'un agent.

Car, aujourd'hui, c'est saugrenu,
Sans �tre louche, on ne peut pas
Trinquer avec des inconnus.
On est tomb� bien bas, bien bas...

Avec la bouteille de vin fin
Mill�sim�, b�ni, divin,
Les flics se sont rinc� la dalle,
Un vrai scandale!
Cette pauvre poign�' de main
Gisait, oubli�e, en chemin,
Par deux amis f�ch�s � mort.

Quelque peu d�contenanc�',
Elle �tait l�, dans le foss�.
Je la recueillis sans remords.

Et je repris ma route avec l'intention
De faire circuler la virile effusion,
Car c'est une des pir's perversions qui soient
Qu' de garder une poign�' de main par-devers soi.

Le premier m'a dit: 'Fous le camp�!
J'aurais peur de salir mes gants.'
Le deuxi�me, d'un air d�vot,
Me donna cent sous, d'ailleurs faux.

Si le troisi�me, ours mal l�ch�,
Dans ma main tendue a crach�,
Le quatri�me, c'est plus m�chant,
Se mit en qu�te d'un agent.

Car, aujourd'hui, c'est saugrenu,
Sans �tre louche, on ne peut pas
Serrer la main des inconnus.

On est tomb� bien bas, bien bas...
Et la pauvre poign�' de main,
Victime d'un sort inhumain,
Alla terminer sa carri�re
A la fourri�re!